Elizabeth était une femme de caractère, élevée dans la plus pure tradition anglaise. Excellente maîtresse de maison, elle accomplissait son ouvrage de la seule manière qui soit pour une anglaise, la meilleure. Elle était mariée à George, son époux depuis bientôt 25 ans et tout se passait bien entre eux. George, directeur d'une entreprise d'import-export, était un bel homme malgré ses cinquante printemps. Il gardait la forme en faisant du sport aussi régulièrement que possible.

En bonne maîtresse de maison, Elizabeth s'occupait bien de son mari. Il était toujours impeccable pour aller travailler, tiré à quatre épingles comme il se plaisait à dire. Il pouvait revenir à tout moment à la maison avec un client ou un riche industriel accompagné de sa femme, il trouvait toujours la maison dans un état impeccable, bien rangée, sols briqués, poussières aspirées, linges nettoyés. Georges était allergique à la poussière et avait le rhume des foins. Elle lui évitait donc de nombreux désagréments à ce sujet. Mais par-dessus tout, ce qui faisait la fierté de son mari, c'était qu'Elizabeth était une prodigieuse cuisinière. Jamais il ne l'avait vue rater une recette, se couper en épluchant un légume, courir vers le four en criant, ou même devoir réchauffer un plat un peu froid. Tout était à chaque fois parfait. Il y avait toujours un plat délicieux à servir à ses invités.  Elle était douée pour ça, comme pour tout le reste d'ailleurs.

S’il y a bien une chose que mon père m’a appris, c’est de vivre incognito.  Voilà des années que je me cache dans cette ville miteuse où tout est possible, Sanctuaire.  Pour mes contacts habituels, je suis un jeune Caronnese qui a fui son pays quand sa famille tomba en disgrâce.  Un bon mensonge se doit d’être simple et de préférence peu partagé.  Ce cloaque est idéal pour la discrétion. La plupart des gens du coin préfèrent éviter de parler de leur passé.  Mais surtout, l'histoire doit être plausible ! J’ai donc appris l’accent de Caronne, les habitudes vestimentaires et leur manière très spécifique de se tenir en société. 

En réalité, mon père était un brave S'danzo. Oui mon gars ! Ceux-là même qui sont resté en retrait pour surveiller Dyareela et son culte maléfique.  Je ne sais pas pourquoi mon père a voulu faire ça, et franchement, quand on voit ce que ça lui a rapporté, je me demande s’il a fait réellement le bon choix. Oui, tu as remarqué que j’en parle au passé… Il est mort depuis deux ans maintenant. Pardon ? Ah non, ce n’est pas le culte de Dyareela qui a fini par avoir sa peau. Mon père, c’était un rogner et un jour, il est tout simplement tombé sur plus malin que lui. Je ne sais pas trop ce qui s’est passé mais je sais qu'un Nabob et ses amis lui ont fait la peau. Le venger ? Pourquoi faire ? Tu sais… Je n’ai pas cet esprit-là.  Mon père a essayé de rouler le Nabob et il s’est fait avoir, fin de l’histoire. Quand on joue, il faut savoir perdre. 

Nous serons présents au festival Trolls & Légendes 2015.
Assis à la table JDR13 (un signe?) nous vous présenterons différents projets et peut-être plus.
Ce programme n'est pas encore définitif.

Programme

Saurez-vous percer le mystère?

Vous n'êtes pas comme les autres, vous n'êtes pas normal.

 Venez lire le programme du Collectif de l'Orbe pour le festival Trolls & Legendes 2015.

Nightfall

Quelque part dans les rues des bas quartiers de Gulltown (Goëville en Fr).

L’air empeste le poisson et la graisse que l’on étend sur les coques des bateaux. Les murs dans toute cette zone de la ville sont gras et humides, tout y est rongé par les embruns, le sable et le sel venus de la mer.
La misère est partout et plus encore dans le regard de cet orphelin. Nul ne sait quel âge il a vraiment, pas même lui. Il ne connaît que ces rues et la vie rude qu’elles imposent. Il ne joue jamais avec les autres orphelins, il n’est pourtant pas plus âgé qu’eux. Mais son regard n’est déjà plus celui d’un enfant. Se battre jour et nuit pour sa vie est son unique préoccupation.

Ce soir, n’ayant rien trouvé à manger depuis quelques jours, le garçon aux yeux gris s’était couché dans un coin à l'abri du vent mais il avait négligé sa sécurité. Rongé par la faim, il avait oublié les priorités… Réveillé par le rire gras d’un quadragénaire, il était trop tard pour fuir.
Parfois, le soir, dans ces rues, certains hommes inaptes à la pêche, trop pauvres pour se payer les services des dames de compagnie, se mettent en chasse d’un exutoire à leur portée.